Columna de opinión

Si entendiéramos cada película como un plato que preparamos para degustar, cada cual tendría su particular visión y arte para cocinar y servir su creación. Estaríamos todos de acuerdo, eso sí, en que hay algunos ingredientes esenciales que, en el caso de la comedia, pasarían por ser las risas que deberían aderezar cada muestra del género. En el caso de “Dieta mediterránea”, uno espera encontrar un producto agradable que funcione como simpático efugio y corresponderle con una buena cantidad de ellas. En lo primero, quedará razonablemente pagado con aquello que encontrará en la cinta de Joaquín Oristrell. En lo segundo, sin embargo, quedará en la extraña tesitura de haber asistido a una demasiado ligera comedia cuyo humor apenas disfruta de momentos fructíferos.

A esta “Dieta mediterránea” le falta arrojo y sabor. Su principal problema es que es incapaz de hacer creer la complicada vida sentimental de su trío protagonista porque, estos tres personajes que encuentran su felicidad en una suerte de trinidad emocional y sexual, se hallan gravemente desdibujados. No es que sea increíble poner en escena un ménage à trois como el propuesto, sino que lo es la suma imprevisibilidad y poca credibilidad manifiestas en cada una de las situaciones que llevan a los protagonistas hasta dicha relación. Resulta poco menos que imposible creerse que Sofía (Olivia Molina), mujer ambiciosa que aspira a gran cocinera, cambie con tanta soltura de opinión en las decisiones que han de marcar su futuro (abandonar a su marido y llevarse a sus tres hijos en medio de la noche por repentino impulso de proseguir su carrera culinaria, por ejemplo), y no resulta mucho más creíble aquella escena en la playa en que la pareja inicialmente formada por Sofía y Toni (Paco León) pasa a ser cosa de tres. Por lo tanto, y a partir de la escasa profundidad que se les imprime a los personajes, avanzaremos mecánicamente por una comedia llena de diálogos impostados cuando no irrisorios, postizos que son incapaces de arrancar una sonora carcajada por imprevisibles, inteligentes o siquiera absurdos. Leer más »

Ahora que los retratistas de las vicisitudes de la burguesía intelectual parecen encontrarse en horas bajas (¿alguien ha dicho Woody Allen?), reconforta ver que hay una generación de cineastas dispuestos a tomarles el relevo, y además hacerlo con buen pulso. A estas alturas, Daniel Burman es todo menos un recién llegado a la dirección, y poco a poco ha ido construyendo una filmografía coherente y fácilmente reconocible, en la que no es difícil descubrir unas raíces que beben en la herencia del cine europeo, especialmente François Truffaut, a la que consigue insuflar nueva vida, huyendo de la mera imitación para abordar las coordenadas de su peripecia vital: argentino, judío, hijo, esposo, padre… En “El nido vacío” parece lanzar una mirada a un posible futuro, algo que refleja a la perfección la larga elipsis que recorre la cinta, adelantándose a la experiencia que supondrá el que sus tres hijos, ahora pequeños (Burman nació en 1973), se vayan de casa y dejen el nido vacío que da título al largometraje. Imposible saber a ciencia cierta las coincidencias que el escritor interpretado por Oscar Martínez (Concha de Plata al Mejor Actor en el pasado Festival de San Sebastián) pueda tener con el director, pero resulta innegable que es el personaje cuyo comportamiento la película analiza con mayor atención.

Lo que le sucede no es ninguna novedad: ante la repentina noticia de que se está haciendo viejo (que es, poco más o menos, como se toma la independencia de su hija, la única que quedaba por independizarse y que se ha ido a vivir a Israel con su pareja), comienza a fantasear con tener una aventura con su joven dentista, con probar nuevos caminos profesionales… y entonces sufre un bloqueo creativo que le impide iniciar un nuevo libro, algo que insistentemente parece pedirle todo el mundo. Por otro lado, su mujer —la siempre estupenda Cecilia Roth—pasa a ser una desconocida que habita su mismo piso, organiza fiestas sorpresa con sus amigos sin advertir a su pareja y se matricula de nuevo en la universidad para terminar una carrera que tuvo que dejar a medias para cuidar de los niños y apoyar la trayectoria de su marido. En esa incomunicación, lo único que le queda al protagonista, aparte de sus anhelos (que siempre duda si son recuerdos de algo verdaderamente sucedido o deseos de algo que quiere que ocurra), es la compañía fantasmal de un extraño consejero psicológico que le dice lo que quiere oír para entender y racionalizar su comportamiento. Leer más »

El Festival de Cannes levanta una vez más el telón. Y esta edición, por los inescrutables designios que establecen qué efemérides deben conmemorarse y cuándo, viene a coincidir con el 40º aniversario de aquella que tuvo que ser suspendida como efecto colateral de las algaradas de Mayo del 68. En dicha ocasión, los cineastas con vocación revolucionaria (Godard, Truffaut o nuestro Saura, que retiró “Peppermint Frappé” de la competición) lograron la suspensión de un certamen que, ya por entonces, era capital del glamour y referencia imprescindible de la creación artística cinematográfica.

Resulta curioso comparar aquello con una edición que va a albergar nada menos que el estreno mundial de la nueva entrega de Indiana Jones, en un calculado aperitivo que precederá por poco a la previsible inundación urbi et orbe de las aventuras del arqueólogo más famoso del celuloide. ¿Invasión imperialista de un certamen que sigue jactándose de ser la única vara fiable para medir la calidad de la producción cinematográfica que se hace en estos momentos? Sí y no: al fin y al cabo, en un momento en el que las dudas sobre la pervivencia del cine tal y como lo conocemos van en aumento, e incluso una oportunidad de negocio aparentemente tan segura como la de “Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal” no lo parece ya tanto (de ahí la renuncia de sus responsables a cobrar hasta que no se rebase una abrumadora expectativa recaudatoria), las incertidumbres no parecen ya algo exclusivo del cine antiguamente conocido como “de arte y ensayo”. Pero, sea como sea, asistiremos a unos días que nos pondrán los dientes largos, hasta que los distribuidores tengan a bien empezar a traernos las joyas que, a buen seguro, albergará la sección oficial. Y para los que se escandalizan de la ecuación Indiana-Cannes, sólo decir que peor fue el año que nos endosaron aquel funesto código Da Vinci.

En la imagen: Carteles promocionales del 61º Festival de Cannes, a partir de una fotografía de David Lynch, adaptada por Pierre Coller - Copyright © 2008 Festival de Cannes. Todos los derechos reservados.